Os estelares

                                                                                 Sugestão de trilha sonora: https://www.youtube.com/watch?v=z_dEGxRs3lU

Somos estelares, menina,

Numa estética modernista

Ultrapassando vicissitudes

e consumindo conquistas.

Para trás os corpos todos

dos que ontem foram

para o mundo e não são mais

animados, animais.

O passo da alvorada ao nosso alcance

Um reflexo do tempo num relance

e já nada nos mais pertence,

senão um trágico empirismo.

Do universo teço um céu de rotas,

Crio contigo um paralelismo.

Num altruísmo

fulgura a face de Deus!

Pelas batidas do coração caindo vamos

perdendo a guerra injusta,

e a capacidade engajada à palma

escorre pelo chão dos lares.

Certamente não choramos – os estelares

- sumimos, confluentes nos clamores

por não clamares.

As coibições, confissões latentes, menina,

as lutas superiores

Pela memória das gerações

Esquecer-se-ão delas.

Mas as estrelas se apresentam pelo quarto crescente

à todas as cortes de lembrança ao céu

e o horizonte se espelha nas mãos.

Somos todos estelares

só que alguns mais, outros menos,

por isso morremos

e vivemos dores.

Não somos atores

Não somos o que temos

Não somos flores.

Não somos mais nem menos

Não somos o que queremos

Não somos amores.

Somos estrelas maravilhosas

que de uma noite frondosa

romperam!

Cadentes, nas entrelinhas,

umas caíram sozinhas

outra caírem esperam.

As estrelas tortas, do esquecimento,

desses pontos luminosos a traçarem curvilíneas,

a noite, de porta em porta

pelo pálio descendentes, do cosmos e, de repente

aborta.

Enamoradas se entregam

arremedam ilusões,

Os estelares são clarões

para os que a musa enxergam.

Adornando a paisagem

cinematograficamente bastam,

Por fagulhas de dureza bélica

as estrelas são trágicas.

Fatídicas, enigmáticas:

a semelhança do que é entrega

ao contrariar a náusea

da mortalha que se carrega.

Somos todos estelares, menina,

ofuscados eternamente

pelo sol da senda cega

e o tempo que determina

quem ascende e quem se inclina

quem deveras dor não sente.

Et transite vobis dignus

                                                                                 Sugestão de trilha sonora: https://www.youtube.com/watch?v=k1-TrAvp_xs

A nós, que somos forjados na dor,

acostumados a sofrer diariamente

em formas avulsas sutis,

nas árduas culpas remanescentes.

Ainda não provamos da angústia!

Portanto trate-me assim como tu tratas

O pó, que do vento vem de leve

acariciar tua alma.

Portanto não me dirija palavra

que ponha-me ao chão de novo

ao revés de um estranho sonho.

Antes de ter por tudo, lhe dizer quero:

Prefiro ofertar-lhe o desespero

que furta-me e o remédio

do estuporador caminho.

Pelas cruzes que levamos

E que, ser acreditamos,

Sustentáculo da vida!

Assassino do abstrato,

Construí as minhas linhas

suplicando a recessão

da dor do físico fato.

Justificas-me ao nada estar atento

pelas vozes que sussurram dissabor

às suas quimeras.

E no que me dá querida morte fria

Que me apraz somente tê-la em alegria

Sendo-a como não se pode ser com a vida?

Me sufoco na cadência desprovida,

para só, por ti, sorrindo ser saída

pela morte em minha branda nostalgia.

E renasço e vou ao ventre e vou não sendo

o pecado desvairado pelo pranto

pelo golpe que não vai mais se doendo...

Vejam todos que vivi aquele tempo

Mas me agora não há tempo senão quando

O tempo em que estou morrendo.

Passagem

                                                                                 Sugestão de trilha sonora: https://www.youtube.com/watch?v=-l5Zc_kEsM8

Quem canta haverá de temer o destino

por quanto teu canto logrou o desgaste

e ao tempo ameno se lhe acostumaste

do tempo, portanto, lhe virá o atino.

Dolentes supondo-lhe outros olhares

do que eras contente com tudo do antigo

Que crépido fogo levara consigo,

Mantém rés a chama nos teus calcanhares!

É breu a colheita provinda do vento

Que ao vil se assemelha também e amiúde

Refrata o cativo na parte por cento,

dolorosamente refrata a saúde,

vagarosamente dilui o talento.

Chorar o amante na relva a beleza

recruda das flores, nênia à primavera,

doando-se à morte no hirmeneu que espera

roubar-lhe funesto a alma em tristeza.

Não mais Fornarina discende a riqueza

da lira que d’antes vibrante cantaste

à vida, ao mar, ao sonho, à pureza;

Teu pranto tresanda em torpor e dislaste:

a morte, a terra, o fundo, a frieza.

Se agora tão basta a fortuna incessante

Anátema austero a tudo recrudesce

na aurora cadente de um fado oscilante,

que pela virtude em proporção merece

o golpe contínuo da dor sopitante.

Calado pobre e glorido do nada

Às brumas que encolhem seres a pluma,

À escuma que lembra Andrômeda atada,

À vida que entre todas é mais uma,

À nau tenente e próspera afundada,

À luz que se ofusca da luz suma.

Insípida esperança jaz acabada,

Embora se demonstre a plebe expúria,

Impossibilitada é tua fúria

e tua atividade exonerada.

Fustigas agora com teu ventre morno

de ódios sustém-se para se conter

no lastro senil da fama a prorromper

a queda fatal do penúltimo adorno.

E quando restringes teu leito à deriva

à nau, doravante se crava em teu seio

nos poucos instantes que tua alma é viva,

sombras entrepostas num largo enleio,

vulturino vulto que em veloz esquiva

delira errante tenaz devaneio...

Os baques constritos rugindo constante...

O som da mortalha roendo-lhe a parte

da carne, do carma, do amor e da arte

e tu não é mais que um instante.

Bem vindo médico cubano!

Mais um ano nas quebradas

Esplanadas, como ontem,

Condenadas, sem que contem

Um quebrado ser humano.

Ele veio hoje e sempre

Será bom para com eles,

Como foi bom para aqueles

Tingindo seu branco pano.

E com sangue e seu suor

Fez das tripas artifícios

E corroborou indícios

De ser de todos hermano.

Seja honra à criatura

Que lhe vem para curar

A malícia pelo amar

Te tornando mais cubano!

Tragédia

As emoções não iam bem àquela noite. Ele, sentado no banco do camarim, com as pernas cruzadas formando um triângulo minuciosamente geométrico, lhe custando à postura, o qual, em seus pensamentos desvairados de pormenores erros. O desgosto o clamava austero e um copo entornava afoito. De fato, o suor tingia a maquilagem ainda que perfeitamente elogiável... Ora, o sangue de artista corria mesmo em suas veias! Seu passado glorioso o inflava de sagacidade e, como sempre, estruturava-se filiformemente um anseio pelo povo. Mas algo o mudara recentemente, sentia arrastada a vontade e ao sentimento surgia profundo o desejo de saltar. O espasmo tingiu-lhe por derradeiro e assim se foi meio copo. Ardente desceu-lhe a garganta e a saliva não era mais água, seu corpo não era mais pó; o triângulo contorceu-se em viravoltas sopitando o homem altruísta, mas como lhe ardia à garganta! Rodopiou, nos vórtices coloridos de um paralelismo simétrico, rasgava a rotina, abria e fechava os olhos ao ritmo do tango que se fazia ouvir dos palcos. Estirou sua cama num celeste pálio, colheu das nuvens o fruto e flutuava, até então, sob um chão movediço de felicidade. Aos poucos brotavam risos descompromissados provenientes do que se podia ouvir da plateia, era livre, pois que de tanto engastou seu último gole, para o líquido com ele respirar... Um, dois, um, dois... Ao passo que engendrava um lar à encosta pelo topo de uma palmeira, logo acima do Sol, com tábuas e cordas e as fibras mais densas do seu coração... Um, dois, um, dois, um, dois... Fluía então, voava, saltava distante enfim! À altura pela vista do bosque que arquitetara lhe era tangível um arco ponteando a noite com Deus e o éter entre um imenso abismo. Pois não hesitou, findou-se a haurida harpa dos acordes badalados logo que forjada fora a lembrança de sua senda; espirituosamente acariciou a ave que sempre lhe acompanhara pelo modo como desatou a gota dos olhos, os pés se despediram do chão e cálida a garganta rompeu-se em nó, a cortina se abriu.

Os tecidos de Pandora

                                                                                 Sugestão de trilha sonora: https://www.youtube.com/watch?v=GGU1P6lBW6Q

Uma luz para que hibernem

os rudimentos lúgubres.

Para que todos governem

Os prados utopicamente breves,

Que ao dobrar em ti meus olhos

uma síntese semiótica

Suplante fragmentos meus

e lapide o modo hostil

e o fruto crítico rompa

Pela negrura do teu corpo.

Um ósculo abstrato troco

contigo e no sono

a insônia instigo

No crânio oco.

Carne é rocha e estigma,

o raio sigma a liga

A fraturas e fraudulências.

São mágoas, do que lembras

do cântico dos horrores,

arquetípicos amores,

pois não pensas.

Feridos acres não suturam

por píleas pragas o predando

à metonímia do ébrio dando

álcool à minha mente.

Cínico bardos, escárnios

despudorados, feixes...

Imageticamente sinto,

picturalmente penso,

O pixel aparentemente enche

me sentimentalismo!

A fome é vasão

A vida é morte

O torque é um grilhão.

Amamentar a praga

Para que cresça ao peito altivo

em morgue do coração

é célere objetivo.

Contamina a palma, a atriz,

a linha do tempo curva

Elabora o medo n'alma,

confina a réstia minha

A carestia que exala

da retina dada ao dia.

Minha amada musa mata

laços por seus encantos

Tornando estáticos bandos

nos filamentos peristálticos

usurpando-os.

E nunca revoga paliativo efeito

Programado para, automaticamente,

conjugar náusea ao ente

epistemológico prelo.

No preventório das multidões

perfilam-se corpos

Um grão é o esforço

das revoluções,

o click é remorso.

Voluptuosa luz, fragorosa!

Espúrio intelecto

Virtual matrimônio

Estéril útero septo,

Teatro intrépido

Vampiro mórbido.

Que enche a Lua fria

de mais solidão ainda

alumiando as salas.

Nenhum mundo move se, enfim,

custe a pejar prostrado

perante as torres de marfim,

da nau dos naufragados.

A felicidade em mim

demanda morrer carmim

pelo pulso acorrentado,

Devendo amplo cuidado

Às armas organizadas

Ao senso contaminado

Aos vermes do alastrim.

Para que sempre minha estrada

estática, embora ainda

cálida, não finda,

Seja contigo nada.

Para que o bravo seio

Adormeça, ao enleio

do ópio e da chama

alienada.

Sarmassofobia II

Inflamado o peito mau amor clama

Dentre as náuseas por o sentires breve

ao toque, extirpar da chama a que escreve

Langores com a tinta córea, dama.

Do que oneras, desfiar-se-ão tumores

que pela vida transparecendo sórdidos

Lembrar-te-ão os desejos mórbidos

mas não cruel quanto a dor de amores.

Quando no vão torpor romperes a alma

Um anjo ressequido pela treva

Lhe estenderá pútrida palma.

Pela mortalha que sôfrego leva

ao peito por hausto a hasta em trauma

Tu poderás nada quão deva.