Ao esgoto

                                                                      A Augusto dos Anjos, com toda humildade

E nessa ocasião o horário já se foi.

Mais uma vez este vem à podridão

A qual rasga n’água e gasta-me a solidão

De todo esgoto que espera o que há de vir.

                        

Sorrir? A que doçura devo sorrir?

Se já se torna fétida água em lama,

Consola-me, o verme que desse emana,

Mas eu quero entrar e, todos, sair...

                        

E que falha desse poderia surgir?

Se esse verme a mim, no contemplo, sorrira

Se tal real relação nunca há de existir?

                        

Com quais males de lamentos me trairia?

Se acima a constância da dor hei de ouvir,

Mas com tu, verme, a natura alegria?